Consumação

Meus dedos quase cansam de te tocar numa dança silenciosa, íntima, tão particular que nem mesmo os fetos de especulações, presentes nos olhareis de terceiros, são gerados até o fim. Passamos despercebidos entre troca de olhares secretas e discretas. Meus dedos embalam por você: sobre as singelas curvas das pernas ou pelos pelos eriçados dos braços, as estradas infindáveis da cintura, subindo e descendo nos vales que te são os seios, excitados e duros de prazer num arrepio latente. Aí minha boca descobre a tua, iniciando um caminho no pescoço, aventurando-se pelo queixo, que te roçam as margens dos lábios para só então afundar nesse calor irresistível. Você tem aquele gostinho doce, ligeiramente aguçado e açucarado, que me lembra os limites que já ficaram há muito para trás. E minhas mãos continuam a passear, trotando devagar, afogando-se em territórios mais profundos, sentindo a temperatura de um oceano ardente, entre as pernas, um roçar, um tato suave, delicado, mas sedento por luxúria. Eu te acalento. Você geme baixo, tão inocente que beiro o arrependimento do ato. Desço fundo, finalmente nos tornando apenas um: em supremo estado de liberdade, segue a libertação, uma unificação transcendental. Nesse momento algum chakra é ativado, e agora os gemidos são partilhados, duplos, num vai e vem constante, ritmado e contido.

Há quem diga que isso seja um erro, há quem diga que estou sendo falso, por, neste ato, contradizer palavras que antes pronunciei. Aqui não há culpa, porque não fui o primeiro a consumar – fisicamente. Fui o último. E se passear pelo país diversificado que é o teu corpo for um erro, então eu friso: não quero, jamais, estar certo.