Ana, Maria e Miranda

Dipsomaníaco e peripatético

anacreonte,

fruncho.

Cicatrizes despudoradas,

cicatrizes.

Lúteos.

Estropiados passos,

surtos delgados.

Dipsomaníaco – de novo.

Poço.

Pandulho.

Reentrâncias do redente,

ambíveos bifurcados cravam os

dentes, as ancas de

Lacoonte.

Anas,

Marias,

Mirandas e só uma a diástole.

Kilômetros com k – dois kilomêtros –,

sístole em ordem perdida

e aleatória ordem.

Sumarentos.

Batutas.

Chamariscos de raias.

Nylon e vime,

zarcão e coração,

sílabas átona e tônica – um iambo perdido.

Ana em um corredor, na rua, uma estação.

Maria ao lado da câmera, escritora, artista plástica.

Os braços para trás, Miranda, com dedos na mão.

Celebrando o Outro nas mãos, ensina-me

palavras de “urubu perdido e triste

negro plátano ruflando no ar”

em “grandes asas sombrosas para o sábado”.

Foi num sábado à noite?

Foi, foi num sábado à noite.  

Asfixia. Injeções nos

maxilares de marantz que talvez

possa substituir o cigarro que por sua vez

não substituiu um sábado à noite

nem talvez possa –

and per se and.

Traga rosas na celebração do outro

e por fim os icônicos versos em que

Ele disse: não me mate agora

porque não morrerei inteiramente.


(Felipe Santiago)