Ela é poesia

A garota é poesia em cada passo, cada um daqueles passinhos de pés pequenos e branquelos. A garota é poesia mesmo sem saber, mesmo quando escreve aqueles textos tão desconexamente coerentes e coesos, mesmo quando julga a própria literatura inferior, medíocre, indigna do mundo. Ela é poesia até quando joga suas folhas ao vento e mais tarde possui o trabalho de recolher uma por uma, envergonhada pela paranoica sensação de não fazer aquilo direito. Ela é poesia naqueles olhinhos fechados, sobretudo aqueles olhinhos fechados e avermelhados, sempre que me chama ao dizer que fumou um beck dos deuses. Ela é poesia até aí. Ela é poesia com aquelas mãos de pele alva e unhas transparentes; ela é poesia naquela eterna voz de criança; ela é poesia mesmo quando é prosa, e é menina mesmo quando obrigada a ser mulher, numa poética e eterna encenação de vencer o que não há de ser vencido, porque a vitória, nessa ocasião, é mais chata e monótona que a disputa nunca concluída. A garota é poesia até quando ondulações através de minhas prosas não se abatem, porque a poesia dela fica martelando minha cabeça: a poesia de suas ancas magricelas, suas pernas finas e os cabelos lisos e castanhos – na minha visão sempre esvoaçando num fim de tarde ao vento como Johnny Cash e Bob Dylan cantaram em Girl from the North Country.  Ela é poesia por me fazer retornar todas as noites em meio aos teclados e proferir discursos mortos e proibidos, mesmo quando a última afirmação nem sequer existe e não passa de uma mera mentira para ornamentar estas linhas – até aqui ela o é. Poesia por ser tudo o que um dia foi e que um dia jamais será; poesia pela ambiguidade, pela metáfora, pelo arranjo, pela rima e, principalmente, pela dúvida, pelo mistério e pelo aparente desprezo; pela conquista, pela eternidade e pela capacidade singela de perdurar independente de um autor.

 A garota é pura poesia mesmo não sendo mais de minha livre inspiração, afeto ou lembrança.

O poeta morre, mas a obra não.