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Fumou pela última vez e abandonou o cigarro. Não faria mais aquilo, nem valia a pena, pois que morresse de loucura e não pelo próprio corpo. A sensação era boa, relaxa e aliviava. Mas estava decidido a largar, era inevitável. Também fechou o caderno, deixando a caneta na página que acabara de escrever. Estava pronto. O esboço do sucesso, a fórmula para sua fama. Um sonho esperado, mas já pouco admirado.

Foi quando ela chegou. Sentou ao lado dele. Ficou em silêncio. Bufou. Jogou os cabelos para trás e olhou para o horizonte com aquele olhar desdenhoso. Coisa ridícula. Ele odiava e amava. Dois lados de uma moeda, paradoxo sentimental.

- Eu odeio o que você faz. – Ela disse, distraída.

- Sei que odeia.

- Você tem milhares de fãs por aí, por que logo eu?

- Você enxerga o que elas não enxergam, seja lá o que for isso. Não te basta?

- Não.

- Foda-se.

Silêncio. Ela sentiu o cheiro de cigarro. Sentiu vontade, mas era algo tão distante e fraco que logo se dispersou. Uma ideia frágil, desejo instantâneo.

- Você escreve mal. É ridículo e meloso. Odeio suas histórias. Odeio esse ofício de escritor. Não vai te levar à nada. Merda nenhuma – Ela voltou a falar.

Ele sorriu. Olhou para o mesmo horizonte que a garota.

- Por isso eu gosto de ti. Odeias em mim tudo o que as outras amam.

- Pois é, fazer o quê?

Silêncio. Ela levantou, olhou para ele com o tom de desdém e perguntou, impaciente:

- Você vem jantar?

- Claro. – Respondeu, atencioso. Olhou para ela e sorriu. – Já estou indo.

- Vou te esperar. Não demora. – Finalizou mais maleável, dócil e preocupada.

- Beleza.

Ela foi embora pelo mesmo caminho que veio.

Já ele sorriu, satisfeito e livre. Olhou para o livro entre as mãos. Ela realmente tinha razão por achá-lo meloso e sem talento, mas fazer o quê? Cada um tinha seus defeitos, e o dele era estar aficionado pela garota.

E vice versa.